tots els camins porten a Roma i d'allí ningú se'n pot sortir com el vi, que en abundància, et desploma i et comença, a dins la panxa, eixe sofrir tot soldat és d'una peça i per dintre mil miquetes de comiat sempre en busca d'una presa que pose en dubte, si s'escau, un gran forat casc, espasa i armadura en la tinença habiten deslligats crits i plors en contingència quan la guerra, guanye o perda, s'ha abacat brolla sang de les ferides escaldades les sandàlies, arrupides, van tirant i els soldats que van lluitant per les mentides camí de Roma, poc a poc, es van matant